сознанье малости своей –
вновь сеет смуту и печаль.
И Муза верная, хорей
сменив на ямб, берёт пищаль,
бьёт в бесноватость снежных стен,
меня держащую в плену.
Слабеет магия сирен,
зовущих в белую страну...
Ещё, похоже, не судьба –
идти ко дну, идти ко сну.
Шипят мятежные слова,
но прожигают белизну.
Легко почти сойти с ума
в ловушке белой слепоты...
Но к счастью, это лишь зима
в том мире, где есть Я и Ты.