Как страшно, когда я смеюсь до блевоты Над старым, немыто – обрюзгшим добром. Как страстно хватаем мы воздух свободы, Считая, что это действительно он. Как жутко порой оттого, что не стыдно… Что все через раз, ну а мне – наплевать… Бывает за Родину правда обидно, Но тут нужно верить, а не горевать. Как искренни взгляды блядей с подворотни. Как веселы танцы под реквием грез… И если бы завтра не так, как сегодня, То верно не сдох бы тот уличный пес… Как горько – деленье «свои» и «чужие» Легко перевесила фраза «не мы…». А те, кто идут по дороге босые Причислены тут же к разряду «больны». Как странно, ведь все мы как будто бы живы, А глянешь – и нету вокруг никого. И рядышком с теми, кто рвет в себе жилы Всегда будет стадо глухих "все равно".....