На кем-то облюбованной волне Качается сознание во мне, Ворочается сонным альпинистом, В котором оседают эти тристо Плюс стартовых не менее двухсот... А завтра мы достигнем тех высот, Что виделись доступными едва ли, Что ночью нам покоя не давали, Колышущихся в дымке голубой. Всё завтра. А сейчас - отбой... Отбой.