В семнадцать лет на улице одной, Потерянный, не верящий в удачу, Я ждал её, а небо надо мной Решало, как всегда, свою задачу: Дождём полить сейчас или потом, Когда погаснет свет в её окошке, И я домой отправлюсь на паром, Лежащий на реке, как на ладошке. И пение навязчивых сверчков Мой каждый шаг и вздох сопровождало, И липнул мир к подошвам башмаков Всей тяжестью восточного Урала.