Великим книгам – пыль на полке,
Цветам оконным – тень окна,
Душа в углу, как нить в иголке,
Плетёт пленение узла.
Остынет соль в кастрюльной гуще,
Сползает зеркало к зерну,
Я верю в то, что будет лучше,
Устало стиснув тишину.
Ведь днями дна не изменить,
И неба криком не докликать,
Воде из крана лить да лить,
Часам с кукушкой тихо тикать.