Палитрой молока мы уляжемся на гамак кисточки художника-морга
Который вышивает пустые лесные территории крестиком
И носовыми платками нам помашут клювы лопат
И всю пыль соберут сапожники-грабли
Что вышли из тюрем собственных шнурков
Что вытекли из горлышка своего пустого гранёного тела