Изранена, почти убита
По склону, верно, не спеша
Карабкалась наверх Душа.
Уже остались позади, и чернь трущоб
И мрак ночи.
Был пройден ею путь немалый
И прекратить бы... "Я устала!"
Но тлеет впереди манящий уголёк
Она летит к нему, как мотылёк,
Который так и хочет крылья подпалить
И силу, злость всю на огонь излить.
Она так ждёт, что вспомнит о ней кто-то
И никогда уже не позабудет... А годы
Всё летят, но нет и нет гостей
И нету с мира внешнего вестей.
Совсем её уж люди позабыли
Втоптали в грязь
И в придорожной пыли оставили...
Чтоб тихо умерла
Так ярко ранее горевшая Душа.