у каждой пьесы есть свой режиссёр...
(Лирика /
философская)
у каждой пьесы есть свой режиссёр... и врач – совсем не врач без пациента... а жизнь – как та полынь в огне абсента, горчит, но тянет выпить на повтор... смакуешь до последнего момента... - ужели, я не зритель, а актёр?.. - надеешься – ещё не сыгран акт... готовятся к овациям ладошки, но буря (не в кастрюле даже, в ложке!) внезапно обрывается... антракт?.. эй, кто-то там, налей ещё немножко!.. - обиделись наверно... но не факт!.. - не слышит этот кто-то!.. тишина... а в горле наважденьем жажда жизни... да, думать так не хочется о тризне!.. старушка, не бубни, что жизнь одна... о нет, я не готов ещё, не висни... - ужели ты мне господом дана?.. - не вылечить меня от головы!.. (ну, разве только быстрым отсеченьем) и я плыву, так радуясь, теченьем... не надо мне того, что есть, лихвы... я сам сейчас займусь своим леченьем!.. - эх, выпить бы настой из сон-травы!.. - бежать!.. конечно можно... но куда?.. я так привык к смирительной рубашке!.. туда нельзя... и то нельзя... букашке свод правил уготован навсегда... ну, что, творец, вниз прыгнуть по отмашке?.. - зажмурился, боясь услышать: «да!»... - я чувствую – там страшно и темно... в часах песочных сыплются минуты... а, вдруг, в порыве авторской причуды, мне переспорить автора дано и оборвать завязанные путы?.. - да, автор, не смеялся ты давно!.. - мне кажется – чего-то я достиг... а ты молчишь... наверное, достали?.. нет, мне не прыгнуть вверх... на пьедестале, увы и ах, нет места для двоих!.. и нервы, как известно – не из стали... - не скучно вам?.. эй, зал, зачем затих?.. - поднялся занавес... на сцене нет меня... вокруг гляжу... себя не вижу в зале... финал... артистов на поклон позвали... а вот и автор!... неужели я?.. ну, что же, «браво!», «бис!» – кричу в запале... - а кто-то громко свистнул... мол, фигня!..