Наверно, на измор (иначе взять – слаба) опять среди домов ведет меня судьба, чтоб, не стерпев игры, конца которой нет, среди железных крыш упал я в грязный снег. Наверное я зря ищу конец пути, и мне сквозь блеск и грязь до цели не дойти. В неоновой петле забившись словно моль, исчезну как беглец, ненужный и немой. И станет, чем теперь, паршивее еще. Никто не будет петь, раздувши горны щек. Уже ни здесь, ни там не будет звона струн, а будет скукота и неба серый труп. И если вдруг как дым развеется мираж, не будет в том беды – давно ему пора. Дыми, пожар, дыми, сверкая как пятак. Пускай сгорает мир, где жизни нет и так.