Кукожится трава. Весны пора прошла. Зеленая листва чернеет на стволах. Еще палит огнем от солнца летних дней, но реже с каждым днем становится темней. Мне б лето – что весна, одна и та же суть, когда бы я не знал, что осень на носу. За осенью спешит зима, зима, зима. Она меня лишит последнего ума. Начнет свистеть метель, секунды подгонять, и буду я хотеть бег времени унять. Но треть зимы пройдет, потом – другая треть, и я еще на год успею постареть. Спешит зима скорей. Не хочет опоздать. Зимою в январе меняются года. И в год из четырех, беря рассчет с людьми, казнит жестокий бог тех, кто ему не мил. Я знаю, что придет очередной зимой тот високосный год, который будет мой. Хочу, не вмерзнув в лед, увидеть хоть одну за длинным февралем идущую весну. Пускай уж смерти пасть хватает на бегу. Я не хочу упасть в дожде или снегу. Пускай солнцеворот еще не настает, когда мне выдаст счет мой високосный год.