Умираем каждый миг от безумия,
Застилаем полыньи слоем холода,
Каждый месяц тихо ждём полнолуния,
Забываемся в брюхе города.
Ну а после - в поля, к Матери,
Чтоб резвиться в своём могуществе.
"Мы бессмертье на людей тратили,
Слишком долго среди них мучились."
Нас в объятья примет Матерь милая,
Растворимся в вышине, как свободные.
Но к утру швырнёт на землю стылую:
"Возвращайтесь-ка назад, родные."