кухня тебя – вещдок, подхалатный узел –
выплюнет и захлебнётся холодной плиткой…
тычутся в недостижимости склона фудзи
в горле твоём улитки.
будешь защекотавшей себя щекоткой,
будешь оладкой, уложенной на лопатки...
взгляд твой качается, падают вниз колготки
раненной куропаткой.
будь ты китом ли, планктоном внутриквартирным,
серенькой мышкой, герасимом-гулливером –
не дожидаясь агонии командира,
небо стреляет первым.
небо свивает кухню комочком-кляпом,
небо пытает снежной акупунктурой…
ты заслоняешь глаза от маньяка-лампы,
просишь включить цензуру.
думаешь – позже – в душ, он же – антисептик,
думаешь – снег с ботинок помоет плитку…
небо немытое, девочка в лапах цепких,
так и палите друг в друга,
так и палите…