светает. кормила чаек крошками солнца с ладони. а с утра в порту свежо и немного тоскливо… утро зреет, как лунная слива, к вечеру в руки падая – все, что не убивает нас, в будущем будет радовать, те, что ушли – просто не наша стая. ветер гонит барашков по небу или же просто гонит – вечность есть, я смотрю на нее, она говорит: «я – море». корабли вернутся: апельсиновые, черешневые, ромовые, с солью и парусами: так вода превращает в песок валуны. а камни – те, вполне возможно, в прошлом такие грешники – и не снилось. разве что только ей, Морской, - которая бежит босиком вдоль берега и смеется: -ну, смотри же, это совсем не страшно! пахнет галькой и белой глиной, и молочной овсяной кашей. -вы – Цветаева. я – Марина. море – наше.