Снова пускают пыль, рассказывают про небыль… А что, как не врут попы, и вправду есть рай на небе? Я ж не видал ничерта, как я могу проверить? Что, как и вправду там будут все те, кто им верил? Лишь не в раю, а у врат тысячелетий по сто будет стоять как дурак самый святой апостол. Люди как мухи мрут и все - к воротам тут же… Некогда в рай Петру, Петр сортирует души. Время придет помирать – усядусь я возле рая, изредка на Петра украдкой взирая. Может быть час придет, когда, наконец, увижу, как разозлится Петр, скажет: “Да что я – рыжий? Стоило умирать, чтоб тут тратить время даром? Ну его в баню, рай вместе с его садами!” И, зашвырнув ключи в пыль, свалит от рая живо… Если не врут попы, то все равно паршиво.