За словом слово летит, как дроби свинцовый шар. Это звенит мой стих, прутами хлеща по ушам. Когда ж его стихнет зык, то с губ отряхнувши пыль, мне скажут, что мой язык - не русский, а так, толпы. Но я же - травленый зверь. И пусть, полстиха не поняв, литературо- вед скривится отведав меня. Кто хает мои слова, тот сам их твердит, как во сне. Меня легко оплевать, нельзя утопить в слюне. Мечтая здать строки на слом, противники мчат по пятам, и значит, я - все-таки слон, пускай даже слон-мутант! Значит, на зло всему режет моя строка. На меня повелитель мух посмотрит не свысока. Гасите в сортире свет! Выйдите покурить! Литературо- вед меня не переварил. Я клином в мозгах засел, не вылезу, как не проси. Гасите в сортире всех! Меня вам не загасить.