Мне хочется вплести в стихотворение
Как можно больше небанальных слов,
Ведь так непросто описать любовь,
На помощь не призвав воображение.
Она не только звон колоколов,
Не только поцелуи и объятья,
Она как еле слышный шорох платья,
Как еле уловимый звук шагов.
Как ночь в июле душная, как бриз
Прохладна и как будто горьковата.
Она в ее словах: «Я виновата»
И в трепете заплаканных ресниц.
И в запахах сирени и сандала,
И там, где камень крошится как мел,
И в сладостном изнеможеньи тел,
Хранимом беззаветно одеялом.
Она в дыханьи томном в унисон,
На кончиках его горячих пальцев,
Которым очень хочется касаться
Лица ее, расцвеченного сном.
Она в очаровании порока,
Что прячется на дне невинных глаз,
В пароле только вам понятных фраз…
И без нее безумно одиноко.