и в ящике стола уснёт стихов моих пацанство,
а душу по частям я выложу на лёд,
и по соседству рядом с ней осётр породы царской
слегка кивнёт хвостом и спросит: «не берёт
ни полная луна, ни песня стылая волчицы?»
которая давно в каминной на полу
уставившись в огонь, считает годы, дни и числа,
где жизнь её и жесть давно ушли в золу...
списать в утиль пожизненное трезвое пространство?!
а вместо виража войти в крутой запой…
во сне ли, наяву мне образ матери Казанской
поставит /и всплакнет/ свечу заупокой…