В пыли, в Балтийском переулке,
Был небольшой саманный дом,
Где бабушка пекла нам булки
И дед ворчал над верстаком.
А домик с красной черепицей
И кухня летняя, и сад
Мне, и теперь, нередко, снится.
Там от калитки – виноград…
По воскресеньям, по привычке,
Мы собирались на базар
И дед колёса мазал в бричке,
Чтобы на ней везти товар.
А бабушка – давала список:
Чего и сколько закупить
И детям несколько ирисок,
Чтобы дорогой не скулить.
Дед надевал свои сандалии
И кепку с кнопкой тканевой.
Дорогой долгой мы болтали,
Пылили пяткою босой.
Базар, базар! Здесь все, как дома…
Слова слышны так далеко.
Их смысл, часто незнакомый,
Запоминается легко.
Торгуют: рыбой, мёдом, мясом.
Об овощах – отдельный стих…,
Сыры и разные колбасы,
И,… семечки. Куда ж без них!
И вот к обеду, лишь к обеду
Дед с верхом бричку загрузил
И мы, неспешно, к дому едем,
Не тратя, в общем, детских сил.
В руках мы держим по конфете
С названьем сладким – мармелад.
Нет ничего вкусней на свете,
Ну, разве, только – лимонад!
На выезде подъедем к бочке
С домашним розовым вином
И наши тёти – деда дочки,
Возьмут вина большой бидон.
Уже в начале переулка
Мы слышим запахи борща
И бричка тяжело и гулко
Трясётся, обручем ворча.
А дома – суматоха, вроде:
Столы сдвигают под окном
И бабушка устало ходит,
И утирается платком.
Салаты на столах в наряде
В больших фаянсовых блюдах
И многочисленные дяди,
И тёти, дети на руках.
Дымят вареники с картошкой,
Заводит кто-то патефон…
И старший братец, понемножку
Уж лезет с кружкою в бидон…
Вареник бабушкин – так сладок!
И борщ томится на огне…
Как нам Она безмерно рада –
Неугомонной детворе.
А дети роются в конфетах,
Отцы – припомнили войну
И мамы, лучшие на свете,
Спевают песню не одну…
Расходятся глубокой ночью.
Уже и дедушке не встать…
С посудой бабушка хлопочет.
Детей кладут в одну кровать,
Которую под вишню ставят
И звёзды окружают Мир,
А бабушка закроет ставни,
На том заканчивает Пир…
Года – виски мои заснежат.
Душа – заполненется слезой...
Мы с братом видимся всё реже.
Не знаю, что тому виной…
2005 г.