Заливает солнцем виноград,
Жили настоящие поэты
Без цепей, решеток и оград.
Пели гимны тайнам нежной страсти,
Видели в природе волшебство,
Занимались поисками счастья
И ругали власть - не без того...
Петь могли поэты, что угодно -
Даже то, что граф, мол - вор и плут,
Слово в государстве несвободно,
Цены на овёс опять растут..
Граф в усы посмеивался, глядя,
Как струится шумною рекой
Глас поэтов, заключив в объятья
Площади Тулузы золотой.
А когда страну на копья брали
Полчища безжалостных врагов,
Голоса поэтов замолкали
В пекле инквизиторских костров.
Граф в жестокой сече пал за право
Жить свободно, петь и размышлять,
Стих его последний стёк кроваво
В землю, что не смог он отстоять...
Что же уцелевшие поэты?
Точно так же пишут и поют!
В той стране, где ласковое лето,
Им теперь оплачивают труд.
Им теперь заказывают темы,
Намекая, что крепка для них петля.
И поэты в ритме теоремы
Славят, славят, славят короля...
И строчат слащавые куплеты,
Полные державной пустоты:
Были - настоящие поэты.
Сделались - придворные шуты.