О сердце,
о гортань,
о бронхи
оттачивала копья слов,
но, словно сутью похоронки,
была отмечена любовь...
Прости,
что многоглазый вечер
потеряно глядит в окно,
прости опущенные плечи –
твои, мои ли –
все равно.
Прости
за дождь -
он нескончаем,
а солнца не дают взаймы.
Прости,
что я не снюсь ночами,
что «я» и «ты»
не стали «мы».
Прости,
что прыщеваты лужи,
что неуклюжи фонари...
Прости,
что даже ты не нужен,
мне там, где не дождусь зари.