А радужное мулине
Дождя врастает в грудь бордюра
И фантастичней сна и сюра
Росток струится из камней,
И васильковый глаз цветка,
Осташевский,лукаво-детский,
Подмигивает по-соседски...
И словно мамина рука
в лукошко влажную картошку,
соль и домашний теплый хлеб
укладывает... на Пустошку
бежим босые...в хрустале
росы дробится златоглазье
в клубок свернувшегося дня...
а ростом рожь почти с меня,
а я почти что в первом классе,
а мама легче лепестка
лазурного...
мою макушку
ласкает дождик, на опушку
прозрачного березняка
несется тонконогой птицей,
наивной, радостно-смешной
все то,что в память превратится
и станет мной...