Нет ,конечно, он не был безгрешным:
Пил, ругался, «красиво» гулял .
Согревался под солнышком вешним,
Или жизнь без тепла проклинал.
Дом забитый навеки забросил,
Отказался от горькой любви.
Но настала холодная осень –
Хоть творенья свои разорви,
Брось в костёр – всё равно не согреться,
Не унять постоянную дрожь.
И больное, избитое сердце
Не излечишь уже, не уймёшь.
А талант? Да кому там он нужен?
И под градом насмешек чужих
В грязь и в голод шагает по лужам
Нездоровый талантливый «псих».
Как не слышать обиды душою!
Для души не отыщешь броню.
Не найти ни тепла, ни покоя…
» Лишь творенья свои сохраню.
Мою горькую правду не смогут
Ни одобрить, ни вслух прочитать.
Потому лишь одна дорога
У меня. И нет смысла молчать».
Утром ясным на мёрзлой тропинке
Обнаружили скрюченный труп.
Не пролили печальной слезинки,
Лишь заплакал подтаявший дуб.
Стало ясно вдруг: кончился гений.
Так бывает нередко у нас.
Когда жил, опасались и тени.
Восхвалять не опасно сейчас.