Это (Лирика / городская)

Ну, кто, кроме меня, опишет Это!
Листва желтела, словно эполеты
У лета на груди.
Венок сонетов
Озяб наверное, всё в тени,
Иссяк.
Ах, думается, наперекосяк
Любому чуду,
Запаху, и цвету.

Какая-то заноза просит быть,
Когда встречаем зиму.
Тротуары:
Мой лик в витринах
Городское «мы»,
Напрасный колорит
Проезжей дамы.

Про Это даже лучше не писать,
Пусть кто-нибудь сворует авторучку.
А я от счастья завалюся спать ,
Пусть кто-нибудь
Придумает получше.

Свидетельство о публикации № 11112009221431-00135412 на Grafomanam.net

Читателей произведения за все время — 21, полученных рецензий — 0.

Голосов еще нет