Вечный роман про бурлящую
Утром людскую толпу,
И про машины гудящие,
Жизни жестокой тропу.
Будет писать обо всем оно:
И про небесную даль,
Ветер, стучащий в окно давно
Мокрую, пыльную шаль.
И про Светило возникшее,
В высь улетающих птиц,
Листья к асфальту прилипшие...
Кучу испишет страниц!
С книгой своею расстанется,
Лишь когда время придет,
Солнце пока не расплавится,
Месяц пока не взойдет.
05.08.08.