А он по лужам босиком - ну так и прёт!
Куда? Простудишься! Обувка где твоя?
Не отвечает... Только, силы не тая,
Холодным душем мне за шиворот течёт.
Побил листву на клёнах, уронив с ветвей,
Соткал её цветным с узорами ковром,
Довольный полностью работою своей,
Ушёл куда-то, мне махнув своим вихром.
А небо потихонечку чуть-чуть светлей,
И осень кружится последним комаром.