останутся глаза и больно в них смотреть;
священное табу с поверхности зеркал
стирает по штриху; и плеч не отогреть,
и кос не заплести, не биться за металл...
прощай, Пигмалион; не мрамор, не гранит;
сошла босой ногой - пустуй же, постамент...
а в клетку /под замок/ непросто заманить
желаньем *обладать* на предпоследний цент.
я больше не возьмусь судить о том, кто прав;
ответственность - как знать - химера из угла?
/из пятого?/ в холсте? шедевра? квадрат?
товарищ Казимир: то сажа? или мгла?..
как только надоест смеяться под дождём
трассирующих пуль, растраченных обойм,
я сразу возвращусь; а, впрочем, не рождён
еще такой герой, кто не захочет войн