Бредём по междометьям отторженной поры,
минуя лихолетья до сроку, до поры…
В нас счастье на оконце, и ангелы в сенях –
сквозь лучики от солнца влекут дыханье птах:
пернатых, невеликих, порхающих вдали
от наших мест не тихих на краешке земли.
Сусальная бравада меж небом и землей
звучит как буффонада на сцене продувной.
Дворы и переулки косятся вкривь и вкось –
вчера лабали «мурку», сегодня в изморозь
уходят наши годы, проходят наши дни –
живём мы как уроды, минорные хмыри.