Мои следы, что на горных тропах, Должно быть, ветер давно слизал. Я даже солнце руками трогал, Когда спускалось оно в Байкал. Не позабыть, как в тайге, заснежен, Поселок прячется без дорог, Как под ногою пружинит нежно Ямальской тундры олений мох. А мне не спится, моей синице Опять не хочется жить в тепле. Зачем томиться – лети же, птица, Я вновь мечтаю о журавле. Уже не снится, как над Уралом Меня проносит попутный борт. Вино грузинских глухих подвалов Давно забыто – и вкус, и сорт. А кто-то шепчет на ухо тихо: «Ты вспомни лучше-ка про года…» Но не хочу и не вижу выход Я, кроме «выхода к поездам». И мне не спится, моей синицы Уже не видно, а журавля – Пусть не добиться. К чему стремиться? Быть может, надо начать с нуля.