Нет вернисажей усохших картин,
Нет перелёта озёрной лодки.
Всё позабудется без причин:
Половики в музеях полощут.
Летит пылинка через века
На нос кому-то опять сядет.
Кто-то чихнёт в год Быка,
Но через века –
Кто рядом?
Веники – телу, Храм – душе,
Ум – не умеет, дождь – льётся.
Мы из тех, побывавших уже
Там, на Солнце.
Нету ребят,
Нету чести.
Умер комбат.
И мы с ним вместе!