Все падает из рук.
Излучинами вен
просвечивает кожа,
и множится тот круг,
стремящийся быть шаром,
и голос сокровен
из дальнего: "сейчас"
в сомнительное: "завтра".
Неизъяснимым шармом
наполнена печаль:
ты любишь ли?.. но нет,
молчи, не отвечай -
любой ответ - всё ложь,
придуманная вера
в столь близкий идеал.
Но крошатся снега
под каблуками снов.
Я слышу, ты идешь,
плывешь по гулким венам,
и будет так всегда,
пока мираж мой зыбкий
румянцем на щеках
твоих расцветит день.
И тонкие шелка
откроют тайн музЫку,
а пальцы топких рук
спешат тебя раздеть...