Прости за то, что мне с тобой
Так радостно и безмятежно,
Когда касаешься рукой
Руки моей – легко и нежно.
Прости за глупые слова,
Что вызвали твою немилость,
За то, что чувств своих скрывать
Я до сих пор не научилась,
За то, что в мертвом декабре
Мечтаю о цветущем мае.
Прости за то, что о себе
Так часто я напоминаю.
Другой мне следовало быть:
Чужой. Холодной. Осторожной.
Не ждать. Не думать. Не любить…
Прости, что это – невозможно.