*** Когда твоё бессмертье мнится глупым и, что ни день, то мысль остановиться, - в пестрящей полумгле ночного клуба старается фанерная певица. И - то уныло, то излишне резко - выводит полупьяное бельканто старинный хит погибшей поэтессы про призрака - ночного музыканта. И, знаешь, в этот миг слова излишни, подчинены молчанию святому. С подобным ощущеньем тёзка Рыжий писал, наверно, про рябину с домом (где "боль в плече" и "ни хера не надо", услужливо подсказывает память). Пора принять расплату за награду и перестать на Богов ящик спамить. И, выбросив сломавшийся спидометр, зажить, как шрам, - нелепо и бездумно... А чёрный ангел ходит за спиною, смеётся и нацеливает дуло. И, знаешь, в этот миг легко настолько, так, чёрт возьми, свободно и хреново, что, если где и рвётся, - там, где тонко, и, если что и ждётся, - только Слово.