Дождь. Листопад. Ветер прошлого...
(Лирика /
стихи о любви)
Как сладок осенний яд! Тесня, наполняя грудь, нахлынувший листопад мне вновь не даёт уснуть. Пожалуй, надену плащ и выйду в озноб теней... Ну что же ты, дождь, не плачь над шалой судьбой моей. Всё было: любовь и ложь, привычный и утлый быт; я шёл среди лиц и рож, обласкан был и избит; я падал, как с гор вода, и вновь к облакам взмывал, но всё-таки никогда любимых не предавал... Дождь льёт из минувших лет, где я - никому никто и грустно смотрю вослед листве, шелестящей, что была у меня страна – теперь её больше нет, была у меня жена - она превратилась в бред. Ни крова и ни семьи – развеялось всё, как дым… Из муторной колеи я выпал совсем иным: я заново жизнь лепил под шорох светил ночных и зелье, как воду, пил, и женщин ласкал чужих; я тратил, как медь, года, мошенничал, воровал, но всё-таки никогда любимых не предавал. ...А вечер меня ведёт к погашенному окну, где сон колдовской плывёт над той, в чьих глазах тону, над той, что - светла, как снег, легка, будто крыльев взмах - приходит порой ко мне и стонет в моих руках... А сон у неё всегда о том, как далёк я… как осенних дождей вода уносит меня во мрак. Без стука сквозь кварц окна искринкою дождевой прольюсь в её сон; она проснётся под шёпот мой: «Не надо грустить, мой свет! Сквозь чащу холодных рук я шёл к тебе столько лет под небом хмельных разлук; я знал, где живёт беда, любови свои терял, но всё-таки никогда любимых не предавал...» А впрочем, и с ней - мандраж - не красного слова для, так вахтенный на мираж порой закричит: «Земля!» ...Итак, возвращаясь в дождь, как трагик - на сцену, в роль, в редеющих листьев дрожь, в ничто, в первозданный ноль, я - ветер бессчётных стуж - плыву, бесконечно тих, по омутам карих луж. И не отражаюсь в них...