Вот вам хрупкий сюжет прежде прожитых лет,
вот вам, собственно, дол всех изведанных зол.
Ладно. Невидаль что ль прошлых лет карамболь,
придыхательный пасс, ублажительный джаз,
ублажающий вдруг прошлых тасок испуг.
Таски таскам – фальшпол, холод веет с икон:
обесточена вязь, и души ипостась
перегажена днём – тем, в котором живём.
Я листаю дневник – это совести крик,
авуары души в человечьей глуши,
могендовида вязь. – Жизнь, – кричат, – удалась!..
Я же дико устал, словно выдержал шквал.
На душевный мой вой вызываю конвой,
но уснул караул под пятой папских булл,
под пасхальный фокстрот не изъявленных нот,
под сурдинку дождя… Ля-фа-фа, ля-фа-фа!