Погост (Стихи, не вошедшие в рубрики)

Когда в заботах я повылинял,
замедлил свой безумный рост,
отец повёл меня на глиняный,
годами выжженный погост.

- Вот здесь, сын-ай, они закопаны,
все наши прадеды-деды.
И мы с тобою их заботами
живём, и нам от их беды

ещё на много дней останется...
И нам, и детям нашим... Мы
здесь и живём... Земля-красавица
спасает семьи от сумы...

И это было просто сказано.
Не ведал он, не ведал я,
что неожиданно-негаданно
в куски развалится земля.

Отец стоял седым пророчеством.
Многозначительно молчал.
А я своим гордился отчеством
и благодарность излучал.

И ясно было нам в молчании,
что глины хватит на века.
И знали мы, что расстояния
малы - придём издалека...

Но вот изрезаны границами
погосты по родной стране.
И детям мы с какими лицами
расскажем о своей родне?..

© Пётр Корытко, 12.10.2009 в 12:56
Свидетельство о публикации № 12102009125628-00130567 на Grafomanam.net
Читателей произведения за все время — 14, полученных рецензий — 1.
Голосов еще нет