Закурю. Пачка в день и не меньше.
Знаешь, дым выедает слова.
Мой хороший, бредовые вещи
Мне напомнят: "Я снова жива".
На лице проступают морщины –
Это дым тихо пишет рассказ.
Ты и я… мы пока не решили,
Как назвать то, что было у нас…
Смерч? Торнадо? Нелепое чувство,
Будто сердце пронзает игла!
А любовь обречённо и грустно
Мне шепнёт: "Это просто игра…"