и на ее страницах поселилась.
Ты обещала всем, что скоро ты уедешь,
но все, как раньше: ничего не изменилось.
Ты ловишь взгляд ее случайно в переулках
и вспоминаешь ночью, и рыдаешь.
И в сотый раз уже на play “прогулку”
и звук уставших от бессилья клавиш.
Однажды вечером в прекрасном настроенье
ей кто-нибудь расскажет. Ты позволишь?
Она напишет о тебе стихотворенье.
И всего лишь.