Пацанки изливаются легко и тарахтят в мобилки буффонады
о том, как душ парное молоко сливает город наземь с эстакады…
Мы едим в миг, в котором наш маршрут размечен и направлен кем-то глухо.
Пацанка тарахтит сто пять минут и смотрит мимо нас куда-то тупо.
А наш карас, известно на двоих, и мы молчим, хоть каждый сам на взрыве,
но вместе в нас иная жива суть, и болтовню мы пропускаем мимо…
Богов не выбирают, к простакам не пристают молитвы и злословье,
родись бы среди нас Пако Раббан, он взвыл бы у земного изголовья!
Крапленое сообщество совка вновь сыграно и сброшено в колоды,
но наша карта выбилась слегка в иную жизнь, где явлен блеск свободы…