На фальшивых цветах, гляди ж ты: какая хрупкость!
Совершенство, уравновешенное страданьем…
В недра города залетевшее, в мясорубку
Бед, в бетоножелезные жадные лапы зданий…
Так и мы… совершенные, нежные, молодые,
На разбитых дорогах невежливых «девяностых»
Вместо точек из принципа ставили запятые,
Доводя до безумия опытных, умных, взрослых…
А теперь повреждённые временем лечим крылья,
Словно бабочка эта, на пыльной понурой шторе,
Солнцем выжжены окна, - ставни забыть закрыли…
На ладони размыты линии… ливнем, что ли?