Серою пылью на площади Вновь я увижу людей. Серая масса общества, Как куча бездарных камней. Мир погибает, меняется, «Люди» не ценят Людей. Смеются, хитрят, издеваются. Ни вкуса у них, ни друзей… А если и есть, то такие же – Глухие создания зла. Пустые, холодные «Ироды», Свинячьи имеют глаза. Хорошие Люди теряются, Кто сдался, а кто проиграл. Ушедшие не возвращаются, Кто частью толпы уже стал…; Их разум разрушен, сознания нету, Лишь, бытовые проблемы кипят. Сами ломают тропу свою к свету, Пряча в купюрах свой хитростный взгляд. Лишь, перед смертью все просят прощения, Думают – всех и всегда обхитрят. Не придаю их к земному гонению, Им с этим жить. Пусть живут, как хотят.