Он много лет жил в квартирке своей,
Он никуда не ходил,
Он ничего не ел.
Он художник, который не умел рисовать.
Он писал картины в стихах на стене,
Он искал мотивы в терпком вине,
Он хотел убежать, - но стены были сильней.
Он не такой, как все - Он просто дефект,
В среде обитания других людей...
Он хотел им помочь, - НО СТЕНЫ БЫЛИ СИЛЬНЕЙ!..
Каждый день в итоге превращался в ночь,
Он смотрел на Небо,
Он хотел помочь,
И однажды он понял, что Небо должно упасть.
Он вышел под дождь и поднял руки вверх,
Он хотел знать вопрос,
Он хотел знать ответ...
Он художник, который не умел рисовать.
Когда утихла гроза, и дождь перестал,
Он поднял глаза и Небу сказал:
"Не бойся. Я здесь. Я поймаю тебя."
Небо улыбнулось и сказало ему:
"Я не упаду!" - Он спросил: "Почему?"
- "Потому, что руки твои держат меня!"
Он был обычный маленький человек,
Который вышел в дождь
И поднял руки вверх,
И Он узнал вопрос, и Он узнал ответ.
Он очень хотел об этом нам рассказать.
Он художник, который не умел рисовать,
Потому, что руки его должны Небо держать.