Смотрю на улицу – весна, Под номером семнадцать, Сижу и жду, скорей, когда, Когда же будет двадцать? Подумаете вы, что я Хочу скорее сдохнуть? А я не зверь, я – Человек, Мне не охота мокнуть Под ливнем лести и обмана, Когда тебя подводят. Идут года, идёт весна, И всё всегда проходит. Пройдёт и это, но когда? Пройдёт же этот возраст! Он переходный, трудный. Да. Но я, наверно, справлюсь. Я справлюсь с ним, ну и тогда Мне жизнь сполна воздаст, Всё то, что в детстве потерял, Когда весной влюбляюсь.