вот если бы холодный осенний дождь выпал вдруг на распростертое, уже прилично подзаебавшее лето, может тогда ты не пошел бы в тот бар и не стал бы брать с собой тупой кухонный нож, пропахший водкой. она всё так же ждала бы тебя за углом. и возвращаясь со смены, ты бы по привычке сунул ей двадцатку, исписанную языком свободной страны. она выплюнула бы окурок на влажный приятный асфальт, и опустила бы свои колени, покрытые маленькими эллегантными прыщиками, в дорожную пыль, намертво прибитую дождем к тротуару. белого в тебе стало бы меньше, на некоторое время, которого достаточно, чтобы вернуться в прокуренную пустоту и уснуть. дождь бы проводил пьяные полосы по едниственному окну твоей пустоты, пока ты рисовал бы пальцем на запотевшей пивной бутылке, упрямо глядя на образующиеся в процессе капли влаги. отчетливо ощущал бы как за стеной ебут друг другу мозги на незнакомом тебе диалекте, а потом прото ебутся. и проводив взглядом в шестой раз обезумевшую пару нездорово влюбленных, нарезающих круги вокруг твоей общаги под атмосферными осадками, отправился бы в обычный бар, где каждая пара глаз уныло сообщает привет. выпил бы своей обычной самой дешевой водки. запил бы пивом. а пиво запил бы той же водкой. и вернулся "домой".