в том судьба его, а не печаль,
чтоб любить до одури мятежной
пить и жить взахлеб, его хоть режь, но
раны никому чужой не жаль…
а ему - по щиколотку шторм,
трюм его тоски прогрызли мыши...
взвыть бы на луну, да кто услышит
вой - акульим душам на прокорм…
счастье было ль? только эхом – боль
притаилась под угаром встречи
пусть у счастья промысел не вечен,
не вини пирата за разбой…