Привет, Лав! Извини, что снова рифмы, но я, признаться, прозу не люблю. Она, порой, коварная как рифы, несущие опасность кораблю, и много говорить - себе дороже, бывают очень лишними слова. Нам прозой жизнь наотмашь бьет по роже, когда язык длинней, чем голова. А потому - стихи, души творенье. В них прошиваешь сердцем каждый слог; такая речь - не просто говоренье, а подведенный разумом итог всей жизни или малой части только - как день и ночь, и даже каждый миг - та времени невидимая долька, ведущая упорно напрямик с судьбой на встречу...
Я не утомила? Тогда поставлю точку-узелок. Ты о себе рассказывал так мило, меня не зря предчувствие взяло, что эта откровенность - шаг навстречу. Ты на него решился неспроста и ждешь того же - искренние речи, но мне мешает времени верста, которая легла меж нами бездной, а время ... - да, пора, пожалуй, спать! - преодолеть легко, но бесполезно. Оно не поворачивает вспять.