Ставрополье — хлебный край:
Медь пшеницы, да курай,
Пот рубахой утирай -
На току всё в злате.
Помню хату, да сарай,
Сад — что хочешь выбирай.
Балалаечник, сыграй
Как когда-то Батя...
Вырос в этом я краю.
И наивен был, и юн.
Прозывали — Гамаюн
Всех в седьмом колене.
Батька крепкий был казак,
И суров, коль что не так;
Из Хопёрских был рубак,
Что не гнут колени.
Был скупым он на слова,
Мог, часами, однова,
Засучивши рукава,
Промахать летовкой.
Размахнулся раз и два -
Валко стелется трава.
Сталь, увы, всегда права,
Коли машут ловко.
Пестроцветие в лугах,
Травы буйные в стогах,
Правда-матушка в ногах,
А вечор далече.
Цвет с пыльцой на сапогах,
Солнце в радужных кругах,
Выжимает каждый мах
Пот и соль на плечи...
Сколь дорог с тех пор прошли
Мы по щиколки в пыли?
На курганах ковыли
Помнят все свиданья.
Помнят звёзды, что вдали
Васильками расцвели,
Как мы трепетно могли
Там шептать признанья.
Эх, как годы пронеслись,
Как деревья разрослись,
Как и мы — и вширь, и ввысь,
Только не седеют...
От гнезда оторвались,
Ран, да шишек набрались...
«Да,- сказал бы Батя, - жисть,
Что поделать с нею?»
21.07.- 06.08.2009