Затихает уже молва,
В тихом шелесте - мягкий рокот.
Город дышит - едва-едва,
Предвкушая прохладу вздоха.
В небесах расцвела сирень,
А затем зацвела черника.
Город спит - ему снится день:
Белокрылый, летящий, дикий.
В танце звуков - слепых, глухих,
Как скульптура из льда, тончайших -
Город пишет свои стихи
На обломках хрустальных башен.
Темнотой холод мой укрыт,
Мое сердце неспешно стынет.
Я не сплю. Но мой город спит,
Город, вылепленный из инея.