* * * Я лихорадочно листаю дни календаря. Когда бы не работа, не ежечасная о трапезе забота, в безликий миг смешались бы они. Хотя какая, в сущности, печаль мне оттого, что утро гасит звёзды, ковёр огней разматывая пёстрый. Песок времён бесшумно сыплется, как встарь, сквозь пальцы призрачных часов, застрявших в прозе. Янтарный луч теплом останется в смоле, невинность белизны познаем в январе - и всё, что есть и было, будет после. Лишь отражением предательским двойник зеркальный тычет на морщины то с хохотом, то с плачем. И причины их появления ещё он не постиг иль не хотел себя тревожить понапрасну. Но, как всегда, на завтрак - чашка чаю (покупку сахара уже не намечаю), и вечер думою свой напрягаю праздной: иль в январе просыпаться волненьем, иль в янтаре застыть невинною букашкой? Пусть лучше кто-нибудь согреет промокашкой чернильный холст, предотвратив забвение.