уж не осталось никого, лишь я один влеком капризным состоянием реки. могильный камень, на правах моей родни, и эпитафия - короткое, строки. да руки ветра, да качание берез... в оградке старой всё бурьяном заросло, и жизнь без них, как будто бы всерьёз, но не искусство, нет, - скорее ремесло...