Август. Ну, как я его не люблю, ты даже не представляешь! Утром ленивое солнце ловлю смутной улыбки краеш- ком. И незаметно становится день тише, короче, слабее, будто свою грандиозную лень преодолеть не умеет. Пахнет разлукой, полынью, арбуз- ной свежестью. За облаками прячутся скопища тучек-медуз…
Словно в «Лесу» Мураками я заплутала. Тропинка ведёт в осень? А черт её знает… Что-то во мне непременно умрёт в день, когда лета не станет.